April 21st, 2018

(no subject)

У меня есть знакомый, он пишет стихи. Он издал книжку. Он теперь ходит по деревне взъерошенный с красными глазами, изо рта слюна стекает, ходит и дарит свои книжки. Говорит: "Давайте я вам подпишу книжку". Примерно через неделю на улицу лучше не выходить - там поэт. Он цепляется за одежду и локти и говорит: "Вы читали мои стихи?" Он говорит: "Ну как?" А сам трясётся весь и челюстью щёлкает. Я говорю: "Очень хорошо. Проникновенно". Если просто скажешь, что очень хорошо, поэт обидится. Надо такое что-то индивидуализированное. Проникновенно. Можно сказать: "Вкусные стихи". Но от этой фразы много людей подавились и померли. Лучше не рисковать. А есть люди, которые пишут очень хорошо. Охуенно. И на них хочется жениться. Мужчина это или женщина - без разницы. Хочется жениться и опекать, заботиться. Поставить в шкаф. Укутать одеялком. Заглядывать туда постоянно, вырывать рукописи из рук и говорить: "Написал? Лапочка ты мой. Поешь супчику".

(no subject)

Я вот очень понимаю людей, которые издают книжки как только им пара знакомых сладко скажет: "Хорошо пишешь, детка. Когда книжка?"
Вроде ведёшь дняву, раз и книжку наковырял из повседневности. Уже ты и не графоман как будто, а писатель. С одной стороны молодцы. С другой - меня поражает это. Я про вот эти книжки из своих дняв и жежешек.
"Я поела суп" в бумаге выглядит уже величественно. Во-первых, Я. Во-вторых, Поела. В-третьих, Суп. Ли-те-ра-туууу-ра.


Помни, товарищ! Сегодня ты издаёшь всякое говно, а завтра конец света и хуй на лбу.
Короче. Если спросит вас кто-то "когда книженька", плюньте в него и обоссыте. Это дьявол.